Hoje tou Food-i-do pelo atraso nos mais que devidos parabéns ao Altino!

Cada vez mais me deixo enebriar pelo bálsamo de a Terapia mas, não obstante, a outra face de Anarca, mesmo constipado, também me faz falta.

Um rebuçadozito sobre uma Terapia que muito aconselho:

«(…) Em contraponto à extraordinária ausência de vertebrados no palco da vida política eis que surgem aqueles que têm vertebras muito anquilosadas já “ossificadas” e que com grande sobranceria se agitam e avançam da escuridão para a penumbra como seres puros e castos, dotados de clarividência e que em nome de imperativos ou “hitóricos” ou “éticos” ou “espirituais” se autodefinem e autoglorificam como os pastores…

Esta raça de gente deixa-me em pânico. Existem várias formas de providencialismo e conduzem à asfixia e à ditadura.»

De um amigo recebo um email sobre o seu testemunho de Carlos Paredes que transcrevo na íntegra.

«Estou ainda em Inglaterra só por mais alguns dias. Como sempre fiz enquanto cá estive fui acompanhando via net o possivel sobre Portugal. A morte de Carlos Paredes foi sem dúvida das facadas que mais doeu. É uma ferida antiga que tenho desde os doze anos, já lá vão 29.
Conheci o Carlos Paredes pela guitarra dele num velho gira-discos de uma amiga e foi como quando ouvi o Pollini a primeira vez a tocar os estudos de Chopin. O que é isto? Foi um verão inteiro a ouvir o mesmo disco, até à exaustao, de uma forma muito doentia como faco sempre que algo de genial me tira do sério.
Depois disso foi andar à procura dele e tentar perceber onde se escondia. Nunca me entrou na cabeca como era possivel Portugal passar ao lado do maior dos maiores compositores e instrumentistas que tivémos. Que temos. Vim um dia a saber que ele trabalhava num arquivo de um Hospital de Lisboa.
A fazer o quê?
Até que o conheci num daqueles acasos, raros, que acontecem na vida. Fui convidado para ajudar o Quico a fazer o som de um concerto dele ao vivo no Carlos Alberto. Foi das experiências de que nunca vou esquecer. Ele passou a tarde a tocar e eu a tremer. Qual mago qualquer nota que lhe saía da guitarra era um grito, um lamento, uma alegria, um abismo. Era absolutamente insuportável. Depois no concerto além do musico, fiz a viagem do Homem, do Pedagogo, daquele saber simples e profundo que me colou à cadeira durante quase 3 horas, numa sala repleta de gente absolutamente atónita. Ele tocou o pai, o tio, tocou-se a ele, improvisou sobre quadros e slides e atirou às urtigas todas as minhas ideias sobre a genialidade. Aquilo era outra coisa, algo tão proximo, tão profundo que ainda hoje não consigo explicar.
E Portugal? Não o ouviu? Não o viu? Um país a precisar tanto mas tanto de algo como ele não o abraçou enquanto pode tocar?
Porquê?
Nunca irei descobrir a resposta. Mas a ferida continua aberta.
Um dia, quando fui tocar a Macau com os Ban, estava numa esplanada e ouvi uma voz chamar o meu nome. Virei-me e era ele, a chamar-me, só para me cumprimentar. Fiquei a gaguejar. Lembrava-se de mim 6 anos depois.
Era de facto alguem especial.
Fico com a música dele para sempre e com a eterna vergonha do Portugal que teima em não ouvir, não ver, nao querer saber de nada que envergonhe a mediocridade instalada!
Nunca vou esquecer aquela figura a fugir das luzes do palco com o público em pé a gritar bravos.

Um abraco

Ricardo Serrano»

Era sempre assim! Um homenzinho, alto, seco de carnes, com um fato que lhe parecia mais pendurado que vestido, sempre encostado à parede mais distante dos camarins, olhos postos no chão como a pedir desculpa por ali estar, meio escondido por detrás dos arranjos de flores que íam depositando entre abraços efusivos de “bravo�, “divinal� e por aí adiante, deixando-se sempre ficar para último para, aproximando-se em passos hesitantes, dizer, “desculpa, Manuela, eu não deveria ter vindo aqui, mas não resisti a dizer-lhe que mais uma vez me ajudou a viver (…)�. Era um homenzinho que minha Mãe teimava em dizer que era o melhor músico português vivo e que eu não via. Não percebia como é que alguém assim tão importante podia apresentar-se sempre tão .. coitadinho!
Ainda de calções fui ouvindo os discos proibidos e não percebia porque é que se proibiria ouvir “Lá vai uma, lá vão duas, três pombinhas a voar (…)â€?. Era absurdo, o que é que aquilo tinha de mal? Meus Pais diziam-me que eu não devia fazer aquelas perguntas – era proibido, acabou! Ouvíamos em casa e nem uma palavra lá fora. E quando o Carlos lá jantasse ou pernoitasse, nem uma palavra a ninguém. Nem sobre ele nem sobre o Graça! Bom, eu não percebia mas cumpria e aquele secretismo conferia-me algum orgulho e importância, claro está!

Em 1972, em Moscovo, minha Mãe apresenta o Carlos a dois amigos, Khatchaturian e Schostakovitch, como um dos melhores músicos que conhecia e um exímio executante de guitarra portuguesa. Não sabia onde se havia de enfiar, amarfanhado só pela presença daqueles músicos que ele tanto apreciava e eles, para seu espanto, não desistiam de o incentivar a tanger a sua guitarra. O serão durou quase até ao amanhecer com o Carlos e a guitarra (ou eram um só?) e lágrimas emudecidas entre as quais as do Graça e de Khatchaturian!

Mais tarde, em 1986, em Paris, o Carlos fora convidado para fazer a primeira parte de um espectáculo dos Trovante. A casa estava cheia e a ovação era arrepiante! Por detrás do palco a irritação era crescente “agora é que o velhinho deveria sair para nós entrarmos; esta malta não está para ouvir esta música de velhos!” O Carlos saiu, fizeram-lhe sinal! Ele pediu desculpa, que não tinha dado conta do tempo passar. Entraram os Trovante! O público pediu o regresso do Carlos ao palco. Ele apareceu, sem a guitarra, agradeceu e pediu para serem mais gentis com os Trovante pois eram a melhor banda portuguesa do momento e saíu.
Ao serão, na casa onde eu estava, o Carlos tocou, tocou para gáudio de alguns amigos meus, solistas do Ensemble Intercontemporain, que não compreenderam como era possível alguém tocar fosse que instrumento fosse da forma que o Carlos o fazia. Ele não tocava, diziam, ele fazia com que a guitarra falasse, sentisse e se emocionasse, tal como nós, as pessoas!

Hoje não morreu apenas o Carlos Paredes, morreu um dos Homens mais bons que alguma vez conheci! Muitas lições deixa, a maior, talvez, a força e a dignidade que o amor confere a quem por amor faz.

«E por dentro do amor, até somente ser possível
amar tudo,
e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor.»

Herberto Helder

Há muita coisa para sorver demoradamente. Permitam que sugira:

1 – para quem anda agora às voltas sobre qual o significado de populismo veja-se o que escreveu Rui Curado Silva;

2 – para quem questiona se haverá políticos que manipulam resultados eleitorais e outros que o permitem veja-se o Irreflexões, o Miguel Silva, o Rui M. C. Branco, o LNT e o Francisco José Viegas que, como director da Grande Reportagem quando o assunto foi denunciado, afirma não ter recebido nenhum desmentido;

3 – por último, para quem busca o prazer da leitura através de uma escrita excepcional, por favor, o The Old Man, sob o título “O Céu é Azul e Veludo Cor-de-Rosa” que já vai no IV “capítulo”.

E, depois, depois de passear pelo The Old Man não tenho vontade de mais nada escrever. Por hoje!

O Improvisos ao Sul lembra e bem que amanhã, dia 23 de Julho pelas 22:30h,

apresenta-se em Monsaraz, no contexto do Museu Aberto com Carlos Barreto e Alexandre Frazão.
Imperdível, naturalmente.

O guarda-redes titular da Selecção Nacional inicia-se como autor de um livro intitulado “Diário de um Sonho”, levando Bola a escrever:

«Sentado, sozinho, com uma caneta na mão e uma folha de papel em branco pousada na mesa. É esta a imagem do escritor solitário, que o guarda-redes do Sporting e da Selecção Nacional experimentou e lhe avivou a memória de casos passados.»

Ainda segundo a mesma fonte, Ricardo explica que levou a mal que um seu colega tivesse dito que a titularidade se ganha nos treinos (isto é lá coisa que se diga…!) e que o que lhe corre mal é causado por forças sobrenaturais.
Referindo-se aos orgãos de comunicação social disse ainda no mesmo local:

«Por vezes sentimos que somos injustiçados mas acredito sempre na honestidade das pessoas. Acredito que olham para nós sem maldade. São apenas sentimentos que passam por nós a cada dia, desabafos.»

Durante o Euro, em resposta a um jornalista da RTP, Ricardo afirmou que se o seleccionador convocou os guarda-redes que convocou é porque eles são os melhores.

Entretanto, entretanto, dois dias após o lançamento do seu “Diário de um Sonho” Vitor Baía foi considerado por votação do grupo técnico da UEFA o melhor guarda-redes da Liga dos Campeões da época passada, sucedendo a Buffon.

Eu acho que o Ricardo tem razão:

1 – em estar “sentado, sozinho, com uma caneta na mão e uma folha de papel em branco”;
2 – em dizer que o que lhe corre mal é causado por forças sobrenaturais;
3 – em dizer que “Por vezes sentimos que somos injustiçados mas acredito sempre na honestidade das pessoas”;
4 – no título do seu livro, “Diário de um Sonho”.

apresenta-se amanhã, pelas 22 horas, acompanhado por Denys Stetsenko em violino, Lucio Studer em violeta, Marco Pereira no violoncelo e Vicky na percussão.
Pela qualidade de todos os músicos presentes trata-se de um concerto a não perder.

Ao Klepsýdra pelo seu aniversário.

Já que o Alex parece tão entusiasmado com com A Guarda (Galiza), em especial com o Monte de Sta. Tecla (paradisíaca a vista sobre Cerveira, Caminha e Moledo), um lugar que todos os anos faço questão de visitar e de me demorar, aconselho um salto a Pontevedra até ao dia 31 de Julho.
É que está a decorrer, na Casa de Campás, uma das mais ricas exposições de instrumentos tradicionais galegos, nomeadamento aerofones e idiofones, levada a cabo por Pablo Carpinteiro, músico, insvestigador e detentor de uma das mais vastas colecções de Gaitas-de-Fole galegas, instrumento estreitamente ligado à música tradicional portuguesa.
Aqui fica a sugestão para o Alex se iniciar no mundo da Gaita. Pode começar por aqui.